Ghost in a shell. Journal de campagne, Episode II

J'essaie de connecter son ordinateur à internet. Je n'y arrive pas.

Rien ne fonctionne, dans cet appartement.

Je regarde autour de moi... Les murs sont blancs. Nus. Cliniques.

Je  m'agrippe à mon verre de martini. J'en avale une grande lampée. La panique s'éloigne.

Je jette un oeil à la table de chevet, ou du moins, à ses différents éléments, soigneusement entassés dans un coin de la pièce.

Je pense aux cartons siégeant dans le salon en lieu et place du canapé.

Et ce blanc, partout...

Rien n'indique qu'un homme a vécu ici.

Aucune trace personnelle, aucun objet inutile. Voici la clé du problème : tout est utile ici, il n'y a rien de superflu.

Personne n'a jamais habité ici.

Mais alors, où était mon père, pendant tout ce temps, pendant tout ce temps où son corps était ici ?