Une petite cure d'intoxication. Journal de campagne, Episode VIII

Je ne supporte pas l'alcool. En temps normal.

En temps normal, je ne supporte pas de perdre le contrôle de moi-même. J'ai tellement de mal à rester neutre. Ne pas rire trop fort. Ne pas parler trop vite. Ne pas pleurer à tout bout de champ. Ne pas marcher les pieds en dedans, le cul en arrière. Bref, je passe mon temps à me contrôler.

Mais, lorsque je picole, je redeviens trop bruyante, trop rigolarde, trop bavarde, trop colérique, trop pleurnicharde, trop clownesque. Trop, trop, trop.

Ces jours-ci, je picole. Un verre par-ci, un verre par-là. Un ballon de vin rouge, un Martini, une bière... Lorsque l'effet de l'alcool s'estompe, je prends un café. Puis un autre. Et au repas suivant, rebelote. Encore un verre. Se pourrir la santé, définitivement, c'est un vrai sport, demandant discipline et persévérance.

Ces jours-ci, donc, je picole. Parce que je n'ai pas le choix. Il me faut être trop, trop, trop. Parce que rien n'est simple, en ce moment, quand on s'appelle Poivert.